Ángel

Me gustaría viajar a esa cueva a donde van las palabras cuando son dichas y escuchadas por quien las ha de oír una sola vez, me gustaría dormir en un colchón hecho de susurros, hecho de todas las palabras que se han quedado en tus labios, relleno de las plumas que tu voz desperdigaba por la habitación hueca de mi pecho como salidas de una guerra de almohadas.

En mis pesadillas soy poeta, y hago el amor con hombres que jamás harán el amor conmigo.
Me arranco las metáforas de la piel, las sílabas de la punta de la lengua, mientras tu nombre bucea en lo más profundo de mi cerebro devorando las últimas neuronas que ignoraban
lo mucho que me duelen tus ausencias.

A veces me gustaría viajar a esa cueva a donde van las palabras cuando no tienen ya sentido, para oírtelas de nuevo, para reciclar frases que nunca nos diremos y sin las cuales, sospecho, no puedo vivir.